“成蹊，五年前在那个树室，你写了那么多故事，除了月那个长篇，你没有给别人看过其他的，对吗？”

“在西的时候我总会想到你，”新野很轻地一笑，像是看到了回忆里的峥嵘过往，“我会想，你为什么总习惯地写相的两个人分开三年，后来我想到你提过，你整个中都没写过小说。”

“我当然是。”新野在简成蹊鼻梁上一刮，“我记得你当时还着镜，很书生气也很可。”

“你那么喜写故事，可整个中，你没有写，也过得不开心。整整三年。”

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新野问：“这像不像相的两个人分开三年？”

“想知他心里有谁，着谁，被谁。”

“我想看，想知宋渠的故事。”

“但是他很少会肯定我。”那才是简成蹊内心最的绝望，一个他曾经视为信仰，支撑着他活下去的作家，不喜他写的故事，不认可他的创作思路。他从首都逃离并不仅仅是因为版的限制，而是再费多尔的要求改下去，他都不认得自己到底写了什么了。

他戳了戳简成蹊的额，说：“你是关不住的。”

“我后来激光手术了……”简成蹊说，“用挣的版税钱。”

他知，就是这可能。

简成蹊想说自己从没想过这映的可能，可当新野指来——

“他是费多尔啊，如果连他都不喜，挑得那么多缺，别人又怎么可能会期待呢？我就不想写了，我觉得自己还是没灵气，没天赋……”

“想知他是谁，什么年纪，在哪里过着什么样的生活。”

直到新野握住了他的手。

“所以你现在还写故事吗？”新野问简成蹊，“还创作本吗？”

“……当然啊。”简成蹊小声，“那是我一生所。”

“想知他喜吃什么，喜什么，笑起来睛会不会也是弯弯的。”

“你写故事不是为了取悦任何人，”新野用指腹轻轻拭着简成蹊的下，“你只是单纯地、纯粹地想写、写，所以就写了。”

“以后也能挣。”新野说，“版总会有办法的，你就先写，你——”

新野说，你不是没有读者。

他摇摇，像是认命了，那只羊就是他的安全区，他搂着，喃喃了好几遍，说就这样吧。

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“总会有办法的，况且……”他说，“况且你还有我啊。”

“对吗？”

“可是……可是如果只写情，这个故事太简单了。费多尔跟我说过很多次，我应该去写苦难、批判和隐喻，因为这些我都经历过，我有话语权。你知费多尔吗，拿新世纪文学奖那个，他在首都曾经指导过我一段时间，但他很不喜我写的故事，他觉得我也算是经历过跌宕坎坷的人了，为什么格局还那么小，一也不关心时局政治，只知写个人的情啊的。我真的很努力去尝试了，一遍遍地改，希望能得到他的认可，我很希望被喜的作家认可，但是……”

“这不可……”

“你那时候也只有我一个读者，但你还是一直写，对吗？”

“你以前跟我说过，那些想象的画面让你魂牵梦萦，让你迫不及待地想转化成文字。所以你写故事不是想取悦读者，让某个人喜和期待，你会写，只是因为你想写。”

“是啊，他们一定很相，”新野了简成蹊的额，他们在这里面，等着你把他们写来。”

“他被林源着，”不知为何，简成蹊的声音有抖，“他也一定很林源。”

“你真的是他。”简成蹊也自己的睛，他现在是真的能肯定，新野就是当年树后面，那个最懂他的读者。

你在想象

“那你想写吗？”新野打断他的自我否定，问。