，同样是你塑造来的，你也就不必再去塑造那个自我了，更不必再无中生有去找寻所谓对自我的认同，不如回到生命的本源，这活泼的当下。永恒的只有这当下，你受你才存在，否则便浑然无知，就活在当下，受这秋柔和的光吧！

公园里的树叶发黄，从你窗俯视，满地落叶，凋零了还没腐朽。你开始老啦，可并不想回到童年，你看楼下停车场上那些孩吵吵嚷嚷，并不知要甚麽，青固然可贵，等他们终於明白自己要甚麽，也就老了。你不想再重新折腾一遍，在虚荣与焦虑旁徨与慌中再去挣扎，你并不羡慕他们，羡慕的只是他们新鲜的生命。可混沌的生命并没有这分透明的意识与自觉，你由衷满意此时此刻，由衷满意这一无虚妄的孤独，如此透彻，如秋涟涟，映照的是明晃晃的光影，唤起你内心的凉意。不再去判断，不再去确立甚麽。波漾，树叶飘落就落下了，死对你也该是十分自然的事。你正走向它，但在它到来之前还来得及一场游戏，同死亡周旋一番。你还有足够的馀裕，来充分享用你剩下的这命，还有个可受的躯，还有望。你想有一个女人，一个和你同样透彻的女人，一个把这世界上的一切系绊都解脱的女人，一个不受家之累不生孩的女人，个不追求虚荣和时髦的女人，一个自然而然充分的女人，一个并不想从你上攫取甚麽的女人，只同你此时此刻行鱼之的女人，但你哪里去找到这样一个女人—.一个和你同样孤独并满意这孤独的女人，将你的孤独同她的孤独化在的满足之中，化在抚和彼此的光里，在彼此的审视与搜索中，可这女人你又哪里去找寻？

60

够了！他说。

够了甚麽一.你问。

他说够了，结束掉！

说谁呢？谁结束掉谁？

他呀，你这笔下的人，把他了结了。

你说你不是作者。

那麽，作者是谁？

这还不清楚，他自己呀！你不过是他的意识。

那你怎么办？他完了，你岂不也跟著就完？

你说你可以成为读者，恰如观众看戏，书中那他同你没多大关系。

他说你倒真会超脱！

可不是，你本不负有责任，对他也不承担义务和义之类的负担，还就是个闲人，有此一馀裕，凑巧有机会关注一番这麽个人，也够了，累啦，要结束就结束他好了，可好歹是个人，总得有个结局，不能说了结就理掉，像堆垃圾。

人还就是垃圾，或早或晚都得清理了，要不人满为患，这世界早臭了。

所以才斗争，竞争，战争，以及由此而来的立论？